2

Mười giờ tối, quán đóng cửa.Emma khóa cửa lại, dẫn Lance đi theo lối cầu thang xoắn phía sau quầy bar lên tầng hai. Ban chiều trong lúc nghỉ ngơi cô từng lên xem qua, trên đó có phòng khách, phòng tắm, bếp và phòng ngủ, đủ rộng rãi, thoải mái cho một người ở.

Có “người ngoài” (thực ra là ma) ở đây, Emma cũng không vội kiểm tra hết gia sản mình thừa hưởng sau khi xuyên không. Dù sao thì cả căn hộ lẫn quán cà phê này cũng chẳng chạy đi đâu được.

“Chị Emma… giờ em phải làm sao đây?” Lance nhìn suốt cả ngày những bản tin về cái chết của chính mình, trông ủ rũ hẳn đi.

“Xem cái này đi…” Emma bật TV lên, phát hiện màn hình hiển thị tín hiệu từ sáu camera giám sát ở tầng một. Toàn bộ đều được lưu trong ổ cứng. Emma thử kiểm tra, dung lượng ổ đủ để lưu trữ hình ảnh một tháng.

Hóa ra cô đâu cần chụp ảnh làm gì, camera đã bao quát toàn diện, gần như không góc chết. Trừ việc nó chỉ có đen trắng và không có âm thanh, còn lại thì hoàn hảo.Nhưng mà… một quán cà phê nhỏ kiểu tiểu tư sản mà lại lắp nhiều camera thế này, có kỳ lạ quá không?

“Chính là hắn! Đây này, đây chính là hắn!” Lance kích động chỉ vào màn hình.

“Đừng vội. Ngày mai chị sẽ đến Scotland Yard, nói là có manh mối. Nhưng chị phải nghĩ xem nên nói thế nào cho hợp lý.” Emma thấy khó hiểu khi cậu nhóc này phấn khích thế, nhưng nghĩ kỹ cũng đúng thôi—biết rõ ai là kẻ giết mình mà chẳng thể chỉ ra, nhìn cảnh sát xoay vòng vô vọng… thật sự đau lòng.

Emma quay về phòng ngủ, mở ngăn kéo ra, bên trong xếp gọn gàng giấy tờ tùy thân, sổ đỏ, thẻ ngân hàng, thẻ tín dụng và cả giấy tờ đầu tư. Cô biết được tên đầy đủ của mình ở thế giới này: Emma Roland, 21 tuổi, tốt nghiệp đại học, tiếp quản quán cà phê gia đình. Tính toán sơ qua thì người chủ trước quả thật khá giàu, ít nhất chuyện ăn mặc sinh hoạt không phải lo, còn có dư tiền cho những chuyến du lịch.

Sau đó cô mở Google Maps, muốn xác định rõ ràng vị trí hiện tại.Ồ—Anh quốc, London, phố Baker.

Ra là thế.Chẳng trách vừa tới đã gặp ngay vụ án mạng, thì ra là do cái “flag tử vong” của Sherlock Holmes gây họa. Không chết vài mạng thì còn dám nói là đất thánh của thám tử ư?

Nhà cô ở số 223. Emma tò mò mở cửa sổ phòng ngủ ra nhìn,—không ngoài dự đoán, ngay bên cạnh chính là 221B nổi tiếng.

Cảm giác này quả là vi diệu.Đó là nơi ở của Sherlock Holmes! Tuy nhiên hiện giờ là thời đại iPhone đầy rẫy, chắc chắn không phải nhân vật văn học thế kỷ 19 mà cô từng mê mẩn hồi thiếu nữ. Dù vậy, việc được làm hàng xóm với địa chỉ huyền thoại ấy vẫn đủ khiến người ta thấy ngầu.

Nghe nói 221B sau này được cải tạo thành bảo tàng Sherlock Holmes. Là fan hâm mộ, cô nhất định phải đi viếng thăm mới coi như trọn đạo.Quyết định rồi: ngày mai để Jack trông quán, cô sẽ ghé Bảo tàng Holmes trước, sau đó làm một chuyến du lịch kiểu khách ngoại—Buckingham Palace, cầu London, mấy địa điểm nổi tiếng… Nếu tới cuối cùng vụ của Lance chưa phá được, cô sẽ gửi ẩn danh manh mối cho cảnh sát, sạch sẽ gọn gàng, chắc không bị lộ thân phận.

Ngày hôm sau

“Lance, em có muốn đi cùng không? Chị định ghé thăm nơi ở của thám tử Holmes mà chị hâm mộ đó.” Emma vừa ăn ngũ cốc sữa vừa hỏi.

Lance tỏ vẻ không mấy hứng thú, trông còn trong suốt hơn hôm qua. Không phải vì ánh nắng mặt trời, mà là tinh thần sa sút. Emma không ép, chỉ thấy thương cảm—thật đáng tiếc, có vẻ cậu chưa từng đọc qua mấy tác phẩm kinh điển. Biết đâu mai mốt tra được địa chỉ nhà Agatha Christie, cô sẽ tới đó hành hương luôn. Nghĩ thôi đã thấy phấn khích.

Nhưng khi Emma gõ cửa 221B Baker Street, cô lập tức ngây người.

Đón cô không phải là bảo tàng, mà là một phu nhân hoạt bát hiền hậu.“Ôi, Emma, cháu đến để ủy thác vụ việc phải không? Có chuyện gì gấp à? Mau lên đi, ta phải báo cho vị thám tử tư vấn ấy ngay.” Bà Hudson nhìn Emma đầy lo lắng. Tuy không quá quen với “cô bé hàng xóm” này, nhưng thấy dáng vẻ thất vọng đáng thương, bà lập tức não bổ hàng loạt kịch bản.

Cái… gì cơ?Emma chợt thấy điềm xấu. Cô lắp bắp: “Người ở trên lầu là Sherlock Holmes? Ý cháu là…”Nói nửa chừng, cô bịt miệng lại. Sau những sự việc với “ông khách hung sát” và “cô gái latte”, cô càng tin lời mình thốt ra có sức ứng nghiệm khủng khiếp. Tốt nhất đừng tự đào hố.

Cửa phòng trên tầng hai mở ra. Bà Hudson dẫn Emma vào rồi đi pha hai tách cà phê.

“Xin chào.” Emma cứng người, ngẩng lên nhìn. Người đàn ông ngồi trong sofa da, dáng cao gầy, mái tóc nâu ngắn hơi xoăn, sống mũi cao khoằm, xương hốc mắt hằn bóng xanh, gương mặt sắc cạnh lạnh lùng, ánh lên sự sắc bén.

“Bà chủ quán cà phê Baker Street. Khi chuyển đến đây tôi từng điều tra rồi: cô lớn lên ở trường nội trú quý tộc, gia cảnh sung túc, có một đám họ hàng giàu có, chưa từng chịu khổ. Quán cà phê kinh doanh ổn định, quan hệ xã hội đơn giản. Nếu cô đến để nhờ tôi tìm mèo hay chó thất lạc, tôi sẽ giới thiệu cô sang một thám tử tư khác.” Hắn lật báo nhanh đến mức gió thổi phần phật, không buồn ngước nhìn cô lấy một cái. Cảm giác như sự tồn tại của cô chỉ ngang cái ghế trong phòng, thậm chí còn kém hữu dụng hơn.

Nếu trong não hắn có thùng rác, chắc chắn cô đã bị kéo vào “Xóa vĩnh viễn”, cùng với phần lớn hàng xóm bình thường ngoài kia.

Emma chớp mắt. Được rồi, cô đã tiếp nhận sự thật: đây chính là “Sherlock Holmes bản BBC” chứ không phải nhân vật văn học thần tượng thuở thiếu nữ của cô.

“Thực ra, gần đây tôi có chuyện phiền lòng. Tôi… vô tình biết được bí mật của một vụ án mạng.” Emma tựa vào sofa, thản nhiên nhấp cà phê do bà Hudson pha. Sau khi xem đủ thể loại phim kinh dị, trinh thám, b**n th** lẫn thiên tài… chẳng dễ gì làm cô mất bình tĩnh.Ừ thì, cà phê này khá tầm thường. Quán cô chắc nên tính đến chuyện bán giao cà phê tận nơi, thuê thêm một shipper đẹp trai—hoặc xinh gái?

“Nói tiếp đi.” Ánh mắt Holmes sắc bén, nửa nghi ngờ nửa suy luận, như đang lập tức loại trừ, mô phỏng hàng loạt khả năng.

“Nạn nhân là Lance. Cậu ấy bị giết trong một con hẻm, tin tức chắc anh cũng đã thấy. Hôm qua, kẻ giết cậu ta có ghé quán tôi. Đây là vài ảnh chụp… tôi vốn định gửi kèm lá thư nặc danh cho cảnh sát. Sau khi rời quán, hắn bị xe cứu thương đưa đi.” Emma nói thẳng, nhưng không kể hết, chỉ đưa vài hình cắt từ camera.

“Cao khoảng 1m88, người Nga, cổ tay áo sờn, ngón tay chai—dấu hiệu thường xuyên dùng súng. Mặt cạo nhẵn, mắt lạnh, vô thức né camera, túi có súng… Rõ ràng là mafia Nga.” Sherlock nhận xét nhanh, giọng mỉa mai: “Nhưng dựa vào đâu cô cho rằng hắn giết một thiếu niên vô danh chết trong hẻm?”

“Vậy anh nói cho tôi biết đi…” Emma mỉm cười ung dung, chẳng hề nao núng. “Đó cũng là một phần ủy thác của tôi—hãy chứng minh tại sao hắn chính là hung thủ. Đó là lý do tôi thuê anh.”

Nói dối…Nụ cười che giấu rất khéo, nhưng khóe mắt không hề động. Rõ ràng là cười giả.

Holmes lặng nhìn bóng Emma rời đi, đầu óc đã lao vun vút trong chuỗi suy luận.