Mẫu đơn bì trong kho ghi là hai cân rưỡi, thực tế chỉ còn chưa đầy hai cân. Nhưng điều đáng ngờ không phải ở lượng thiếu — mà là mùi hương.

Ta nhặt một nhúm nhỏ, đưa lên mũi ngửi.

Hương hơi đắng, đầu lưỡi tê nhẹ.

“Không đúng.” Ta khẽ nói.

Tiểu nha hoàn nghiêng đầu:

“Không đúng thế nào ạ?”

Ta đáp:

“Đây không phải mẫu đơn bì để dưỡng huyết, thanh nhiệt như ghi trong sổ. Mà là loại dùng trong thuốc điều kinh mạnh, nếu cho vào toa an thai... có thể gây đau bụng, thậm chí động thai.”

Nói đến đây, tay ta khẽ siết lại.

Không phải sai sót.

Không phải nhầm lẫn.

Là cố ý.

Buổi tối hôm đó, ta ngồi trong phòng, trải ba bản ghi chép của kho thuốc ra. Trên giấy, mực vẫn còn rõ nét — nhưng từng dòng từng chữ như mùi thuốc kia, ẩn chứa sát ý.

Người thay đổi dược liệu, đã làm việc này ít nhất ba tháng.

Mỗi tháng thay một ít, mỗi lần giảm vài lượng, đổi vài vị.

Không đủ để gây họa ngay, nhưng đủ để khiến bệnh không khỏi, thai không ổn, sức không hồi phục.

Nếu không phải ta từng vào cung bắt mạch, từng trực tiếp kê thuốc cho hoàng hậu… có lẽ ta cũng sẽ không phát hiện.

Ta chợt nhớ đến lời hoàng hậu hôm trước:

“Lần này trẫm không dám để sai lầm lặp lại.”

Có lẽ nàng… đã cảm nhận được gì đó từ trước.

Đêm ấy, có người gõ cửa Tĩnh Phong viện.

liliii

Không phải nha hoàn, cũng không phải người của Thái y viện.

Là một bóng người toàn thân áo đen, gương mặt giấu sau khăn mỏng.

Ta không kinh ngạc, chỉ đứng dậy, đẩy cửa.

Người kia đưa ra một phong thư. Không nói một lời, rồi biến mất vào đêm tối.

Ta mở thư. Chỉ có một dòng:

“Đừng điều tra nữa. Nếu không, người tiếp theo sẽ không chỉ mất chức.”

Bút mực thô, giấy thô, giọng văn cứng.

Nhưng ý tứ… rõ ràng đến rợn người.

Ta đốt thư, đứng trước ánh lửa rất lâu.

Không phải sợ.

Chỉ là ta biết — từ giờ trở đi, mọi bước chân ta đặt trong Thái y viện… đều là đi trên lưỡi dao.